Его здесь нет. Его пастель пуста.
А на столе с горящим спиртом кружка.
Его холодные, бескровные уста
Не поцелует больше уж подружка.
Прости нас, друг, за тот последний бой,
За то, что долго шли тебе на помощь,
За наше расставание с тобой,
За наше прошлое и будущее тоже.
Ты подожди, мы все к тебе придем,
И снова повстречаемся с тобою,
И все, что недопито – мы допьем,
И спирт не станем разбавлять водою.
Дошел ты первым до конца пути
И по тобой проторенной дороге
Нам предстоит когда-нибудь пройти,
Мы доползем, коль не дотащат ноги.
|
